“不是心蟠。”

        简单的折叠桌，黑黄色的台面放着一摞印度飞饼，路明非和芬格尔坐在蓝色的塑料凳子上，互相看着对面。

        小摊吃饭的地方就设在外面，地上厚厚地一层黑色的污垢，有点像是油渗入土里形成的，踩上去有些粘鞋底。

        “兄弟，要不换个地方？”芬格尔开口说，面前的食物他提不起兴趣，就餐环境也让他想赶紧离开，“我请你吃最正宗的印度菜，米其林三星。”

        路明非没有回答他，而是用鼻子嗅嗅饼，三两口就咽了下去。

        “这么好吃？”芬格尔有些拿不准，“而且你似乎和这个大婶认识一样。”

        芬格尔扬了扬下巴，比划着正在烙饼的女人，每当她用满是泥的胳膊去擀面时，芬格尔总是想吐。

        女人似乎察觉到了芬格尔的目光，蜡黑色的脸带着笑走到他和路明非面前问道：“吔特？”

        “什.....”

        “够吃了，谢谢。”

        没等芬格尔回答，路明非却开口了，“你先忙。”

        内容未完，下一页继续阅读