向yAn转过头，看见向晚蜷缩在冰冷的地板上，怀里SiSi抱着那只破风筝，那是这个家最後的碎片。在那一刻，向yAn感觉到自己坚守了**的那份傲气，在现实与弟弟的病容面前，终於无声无息地塌陷了。

        「莫叔，我去。」

        向yAn的声音很轻，听不出情绪。他小心翼翼地将那张名片收进衬衫x口的口袋里，隔着薄薄的布料，那张纸的y角抵着他的心口，冷y得像是一枚紮进r0U里的钢针。

        窗外的雨依旧没完没了地落着，远处台北车站的钟声沈闷地敲了几下，像是谁在生锈的铁门上重重推了一把。

        「莫叔，这台琴……得跟着我们。」向yAn的声音很轻，却透着一种近乎病态的执拗。他回头看着那辆旧货车，蒙在钢琴上的棉被被雨水浸得Sh重发黑，在那灰蒙蒙的台北街头，像是一块揭不掉的陈年伤疤，里面裹着母亲没弹完的梦，还有顾家那点快要发霉的T面。

        老莫叹了口气，重新发动了货车，引擎的轰鸣声在窄巷里回荡，震得向yAnx口隐隐作痛。

        向yAn低下头，看见指缝间残留的报纸油墨正被雨水洗刷成一条条W浊的黑线。他伸手进口袋，指尖触碰到那张烫金的名片，那y角抵着他的指腹，冷y得像是一枚紮进r0U里的钢针。

        他知道，这张名片不是什麽救生圈，而是一张**「卖身契」。他得拿自己这条命、这双手，去换向晚的一条活路。

        「走吧。」向yAn把高烧惊呓的向晚往怀里勒了勒。

        他迈开步子，跟着那辆发出金属磨合惨叫声的货车，一步步走入那片未知的、JiNg致的迷雾。在那一刻，向yAn感觉到有一种东西正从他脊梁上生生剥落。他不再是那个能在冈山烈日下任X弹琴的少年，他成了这台沈重钢琴的囚徒，余生都要拖着这具沈重的躯壳，在那位「汪先生」投下的、优雅且深不见底的Y影里，卑微地开出花来。

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