桌上的茶又凉了。

        他站到窗前。

        外头什麽也看不清。

        只有几点灯。

        三十五岁的张学良并不知道七天以後会发生什麽。

        他不知道华清池会有枪声。

        不知道中国会因为西安震动。

        不知道自己会从此离开东北军，离开权力，离开这座城。

        更不知道这一走，会是一生。

        此刻的他只知道几件很简单的事。

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