吴浪把自己的包烘得太热，一贴就x1了口气：「烫！」

        「七分。」两人同时说。

        夜课前一刻钟，先生巡到学舍，没有进屋，只在窗外看了一眼，留下一句话：「不逐、不b，两息足矣。睡前守到心不乱，睡後莫再动念。睡，也是一种守。」

        夜课寂静。清渊把盐沙包温在腰脊，热从命门漾开，像一盏小灯照着背骨之间。他把二息做得短平：x1时只到x口半分，呼时像把一根细线慢慢放开。意念沿着昨夜印下的路往下一寸再停，不追，让它自己散。足心的布包也热了，他把脚心轻轻按在上面，像把两个点用看不见的线连起来。

        窗外有人轻步走过，院里的狗也没叫。两息毕，他把布包放在床侧，躺下。耳边只剩远处河面的声音，和学舍炭火偶尔缩一下的轻响。他忽然明白先生白日那句话：守，不是把自己钉Si，是让时间自己跑过去，你站在原地不乱。

        次日，三人把前夜的感受互相校对。苏温把一张草图摊开，画着命门—尾闾与涌泉大致的位置，标着「半盏香」「一刻」几个字。「我家种稻，晒谷讲七分乾，药也讲七分。热过头，反伤。」

        吴浪歪头看：「你把人画得像稻草人。」

        「记得住就好。」苏温不以为意。

        先生把他们召到桩边，示意他们分列三桩：「渡桩合练。」他自己站在第四桩，像一块稳住全局的石头：「今天加一个骤停。号角一响，所有人瞬停，停不是僵，是把劲守在脚心。再响，再走。」

        号角响。风像迟来半拍才来，却真把衣角掀了一掀。清渊把劲收住，像把一碗水按住不让洒。他余光里的吴浪肩头下坠了一寸，劲终於落进了脚心；苏温则在停的一瞬间，眼睛更亮，彷佛那个点他早先就画好了。

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