他弯腰，把地上的袜子捧起来，顺手放到对方床脚。抬头时，那双眼在昏h灯光底下与他对上了一瞬——没有嘲弄，没有感谢，没有任何可以留下的语气。像两块光滑的石头碰一下，又各自落回水底。

        熄灯前，看护照例在走廊巡视。她停在门口，说：「安静一点。」声音不大，却让房间像风乾的布一样快快收拢。有人在被窝里窃笑，有人闷声说「知道了啦」。她的脚步声渐行渐远。黑暗慢慢把房间填满，窗外传来虫鸣，稀稀落落，像有人在远处轻轻呼x1。

        林喻仰躺着，手掌放在x口，感觉心跳与窗外声音叠在一起。他在黑暗里尝试把自己的名字在心里念出来一遍。第一次，他把每个音节咬得很清楚，像在黑板上写字；第二次，他把声音压得更轻，像怕惊动谁；第三次，他把名字抛到更远的地方，想像它会被谁接住。没有回应。黑暗像一块无边的布，把所有音节都x1进去。

        你在黑暗里睁开眼。不是谁的眼，是那种被风和夜唤醒的、属於生灵的直觉。你没有发出声音，只在某个看不见的角落，将视线轻轻落在那个把手按在x口的男孩身上。你不知道他的名字，他也不知道你的。但你听见他在心底很轻很轻地唤了一声，像一缕气息抚过胡须。你没有回应，因为时候未到。你只是把身躯更深地蜷紧，像把某个承诺藏在身T里，等待一个雨的清晨、一个无可避免的相遇。

        他终於侧身，把脸埋进枕头。隔着布料，他的呼x1把枕套微微熏热。上铺的人翻了个身，床板发出细微的SHeNY1N，像一艘小船在夜里轻轻碰岸。

        窗外有风掠过，碰了两下窗框。某一刻，一声很轻很轻的喵叫在远处响起，又被风收走。没有人听见——或者，有谁在梦里微微动了一下，像对一个看不见的呼唤作出回应。

        夜终於阖上，像一本旧书合上封面，封面上没有写名字。可在书页的某一处，细小的笔迹已经悄悄写下了第一个标记：有人在黑暗里，想要被叫到；也有人在黑暗里，准备回头。

        午後的yAn光被厚厚的云层遮住，孤儿院的天井像一口沉默的灰井。午休钟声一响，孩子们三三两两离开教室，脚步在走廊上撞出急促的回声。林喻收拾着桌面，动作刻意放慢，只为避开那一阵汹涌的离席。他习惯在最後一个离开，因为那样可以少听几句多余的话，也不用在拥挤的楼梯口与谁对视。

        他抱着课本走出教室时，两个年长的男孩正靠在窗边窃笑，其中一人伸出脚，鞋尖在地面划过一个半圆。林喻本能地往墙边缩，鞋底还是被轻轻g到。书本一晃，他立刻紧紧抱住，免得滑落。那男孩假装惊讶地抬眉：「哎呀，对不起啊，我没看到有人。」另一个人马上接话：「谁叫他总是透明的，难怪看不到。」两人的笑声像玻璃珠在地上滚动，清脆却带着尖锐的边。

        林喻没有回答，只是低头继续往前。他知道，任何反驳都只会引来更大声的笑。他的沉默对那些人而言，就像一种默许，也是一种娱乐。他走过窗边时，能感觉到那两道目光像针般在背上来回划拉，但他没有回头，甚至连肩膀的弧度都努力保持平稳。

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